Dónde han de morir las manecillas del reloj.
Cortejo de música y lluvia escrito en mis pupilas verdes.
Impávidas. Se oyen las trompetas de la muerte.
Dónde ha de ocultarse ave peregrina del desencanto.
Rosas. Circo. Tambores. Fuego.
Margaritas. Exequias. Violines. Hielo.
Crece un murmullo que atraviesa el cielo
En la nube grisácea de tu recuerdo.-
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