Nosotros, que éramos luz y fuego, aire y vuelo, no supimos qué hacer con las hojas en otoño. Escribíamos poesía con sólo mirarnos; no sé en qué momento miramos hacia otro lado.-
Palpitando.
El amor no murió, lo adormecieron. La emoción sigue ahí, pero nadie la nombra. Lo dejaron a oscuras, bajo un invierno que no es suyo, palpi...
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La semana transcurre demasiado rápido y otra vez es fin de semana. Nuevamente la casa huele a ausencia y soledad. Tanto dolor emocional no...
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¿A dónde va la ilusión de aquello que no pudo ser, que no llegó a existir? ¿A dónde va aquello que se quedó atrapado entre tu alma y tu bo...
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